文/張孝祥
 
初夏的河岸，我遇見一位垂釣老人。他守著那根被流水打磨得發(fā)亮的竹竿，從晨露未晞到暮色四合。"釣到最大的魚是哪條？"我問。老人望著泛金的河面笑而不答，指節(jié)輕輕叩著竹竿上斑駁的刻痕——那是三十年來每尾放生的魚留下的刻度。夕陽漫過那些深淺不一的印記，恍然照見所有未達終點的旅途里，都藏著最珍貴的琥珀。
遷徙的候鳥教會我們?nèi)绾卫斫鈿w宿。當它們以"人"字切開云層，翅膀丈量的不僅是經(jīng)緯度的距離，更是對生命節(jié)律的臣服。沒有哪片蘆葦會永遠停駐遷徙者的羽翼，正如西伯利亞的寒風與湄公河的水草同樣值得眷戀。紀錄片里拍下最動人的鏡頭，永遠是雁群掠過雪山時翅膀卷起的碎雪，而非抵達越冬地那刻疲憊的收羽。
長安城朱雀大街的青石板記得，玄奘歸來的馬蹄曾在這里久久徘徊。十九年風霜凝結(jié)的六百五十七部梵文經(jīng)卷，最終都成了大雁塔飛檐上的銅鈴。當譯經(jīng)場的燈火第一千次點亮黑夜，當年執(zhí)意西行的沙彌是否想起，沙漠里那串被風沙掩埋的腳印，比供奉在慈恩寺的貝葉經(jīng)更接近真諦？
西西弗斯的神話被重新解讀過千百回。加繆說推石上山的抗爭本身足以充實人心，我卻更愿意想象：當巨石第十萬次滾落山腳，神祇看不見的裂紋正在石心生長。就像敦煌畫工在黑暗洞窟里描繪飛天，筆尖的朱砂混著血滴落進沙地，他們知道這些絢爛終究要褪色成褐，卻依然讓衣袂在四壁上飄舞了千年。
寫字樓最后一盞燈熄滅時，電梯間的鏡子映出無數(shù)相似的疲憊面孔。地鐵穿過隧道的光影在年輕人睫毛上跳動，像極了童年時追逐的流螢?；蛟S我們終其一生都走不到那個想象中的完美結(jié)局，但那些在機場告別時忍住沒落的淚，提案被否后獨自修改的第七版PPT，深夜里為孩子掖被角時發(fā)現(xiàn)的半截蠟筆——這些瞬間都是命運饋贈的碎鉆，足夠串起比結(jié)局更璀璨的瓔珞。
河岸的釣者開始收拾漁具，竹竿上的刻痕在暮色中泛著溫潤的光。歸鳥掠過水面，翅尖點碎的夕陽化作滿河跳動的金箔。忽然懂得，那些未抵達的彼岸、未釣起的巨魚、未譯完的經(jīng)文，恰似茶盞里浮沉的葉梗，在起落之間已把生命的醇厚滋味全然釋放。行路者最好的結(jié)局，或許就是某天忽然駐足，發(fā)現(xiàn)來路上早已開滿當初無心撒下的花種。